NACÍ EN EL MEDITERANEO

 

Mi mar,

 

Me encuentro en ti,

Tus aguas bañan mis orillas,

juguetean con los pies desnudos.

Las raíces corren por tus fondos coralinos.

Me empapas de sabor salino,

Tu calidez embriaga mis sentidos...

De luz...de color.

 

Ella,

Viene de un lugar bañado de Olvido,

del otro lado de este mar.

Empapada de soledad,

abrazada a su pequeño,

le protege de humedades.

Reza que las aguas gélidas

no naufraguen su barca abarrotada.

 

Ella,

Sabe que la muerte y el abandono

No tienen edad,

                                Ni color,

                                               Ni credo.

 

En este desfile todos somos anónimos.

 

 

 

Orillas de manos atadas,

de mordazas prietas,

la mañana se alza tras la bruma espesa,

nos entrega el grito sofocado,

y el sollozo de las almas peregrinas.

 

Si abro bien los ojos, puedo verla,

Oigo que nos llama.

 

Tenderé mis brazos cortos

Y donde no alcancen

Por favor, que acudan mi voz en alto y la palabra clara.

 

Mi Mediterráneo, nuestro mediterráneo ha de ser

Casa y no paso

Asilo y no fosa.

 

PALESTINA

PALESTINA

De vuelta de la nada,

Anda              y cadáveres,

anda               y escombros

            anda               y un niño con su pelota rota.

Llega cansado de silencios,

            Y          traga   cenizas,

                                   traga humo,

                                               traga polvo de acero.

El sabor amargo del dolor humano le rasga la garganta.

La fría metralla explota en sus entrañas,

en su sangre,           

                         la de su padre,                    la de su hijo.

Llanura yerma, ya no crecen las palabras.

            Caen los besos en vacío junto a vidas cero, sin edad ni nombre.

Le da girones la piel a cada paso,                       y quiere paz

Le da girones la piel,                       y quiere guerra

Le da girones la piel,  y no quiere más;

                                                                           No más armas,        

                                                                                pero sí ramas de olivo.

                                                                           No más mantas para muertos,

                                                                                sí abrigo para los pequeños.

Y grita, quiere gritar QUE NO HAY LIBERTAD, 

                                                            NI TIERRA,

                                                            NI TECHO.

...en un reloj llamado tiempo...

que a días es inexorable y derrama justicieros
los granos de la inconveniencia;

y que a días es dulce compañero y desliza los minutos suaves
como alas de mariposa.



corasong, va por ti, hombre sin nombre...
y que te aproveche ese café con leche calentito.

el mejor de mis besos para ti,
anna "mismamente"

Breve epitafio

 Epitafio breve

Quién se atrevió a echarme esta losa encima?

A quién di permiso para que me muriera?

No estoy en absoluto de acuerdo.

Me revelo contra estas circunstancias inesperadas.

Aunque bien las prefiero,

no me imagino antes llorando mi propia muerte.

Solo con figurarlo se me erizan todos los vellos.

Y la verdad:

Si algo tengo ganado,

al estar aquí tumbada,

inmóvil,

congelada,

y

petrificada,

es que he vivido

a cuerpo de reina.

Nada me ha faltado.

De todo saqué puñado.

No pude.

Ni puedo.

Y a la vista de estas paredes nogales,

No podré;

agradecer la condición humana

de aquellos de mis congéneres

que anduvieron conmigo tostados,

e impregnados de los mejores fluidos,

sin fallar a mis básicos principios

de cuidarme y respetarme al máximo

con las mejores calidades.

Así que desde este cajón finito,

donde permaneceré como un topo,

elevo y anhelo que alguno o alguna

de los que bebieron conmigo,

recupere de nuestras pláticas,

el antojo para mi breve epitafio.

Que las brumas del estar doblado

no les haya perjudicado el recuerdo

y la esbeltez de sus mentes,

“Emelyn, aquí yace discrepante aunque empapada”

las lágrimas me saben a ti

Las lágrimas me saben a ti,

a las noches eternas

de vacíos y abandono.

Las lágrimas me saben a ti,

al andar

me duelen los pasos.

La lágrimas me saben a ti

como en tu silencio

se hunde mi grito.

Las lágrimas

se precipitan por mis mejillas

aunque en estos labios que son tuyos

encuentran su refugio.

El día que acabó la crisis (Juan José Millás)
Un buen día del año 2014 nos despertaremos y nos anunciarán que la crisis
ha terminado. Correrán ríos de tinta escritos con nuestros dolores,
celebrarán el fin de la pesadilla, nos harán creer que ha pasado el peligro
aunque nos advertirán de que todavía hay síntomas de debilidad y que hay
que ser muy prudentes para evitar recaídas.

Conseguirán que respiremos aliviados, que celebremos el acontecimiento, que
depongamos la actitud crítica contra los poderes y nos prometerán que, poco
a poco, volverá la tranquilidad a nuestras vidas.

Un buen día del año 2014, la crisis habrá terminado oficialmente y se nos
quedará cara de bobos agradecidos, nos reprocharán nuestra desconfianza,
darán por buenas las políticas de ajuste y volverán a dar cuerda al
carrusel de la economía. Por supuesto, la crisis ecológica, la crisis del
reparto desigual, la crisis de la imposibilidad de crecimiento infinito
permanecerá intacta pero esa amenaza nunca ha sido publicada ni difundida y
los que de verdad dominan el mundo habrán puesto punto final a esta crisis
estafa —mitad realidad, mitad ficción—, cuyo origen es difícil de descifrar
pero cuyos objetivos han sido claros y contundentes: hacernos retroceder 30
años en derechos y en salarios.

Un buen día del año 2014, cuando los salarios se hayan abaratado hasta
límites tercermundistas; cuando el trabajo sea tan barato que deje de ser
el factor determinante del producto; cuando hayan arrodillado a todas las
profesiones para que sus saberes quepan en una nómina escuálida; cuando
hayan amaestrado a la juventud en el arte de trabajar casi gratis; cuando
dispongan de una reserva de millones de personas paradas dispuestas a ser
polivalentes, desplazables y amoldables con tal de huir del infierno de la
desesperación, entonces la crisis habrá terminado.

Un buen día del año 2014, cuando los alumnos se hacinen en las aulas y se
haya conseguido expulsar del sistema educativo a un 30% de los estudiantes
sin dejar rastro visible de la hazaña; cuando la salud se compre y no se
ofrezca; cuando nuestro estado de salud se parezca al de nuestra cuenta
bancaria; cuando nos cobren por cada servicio, por cada derecho, por cada
prestación; cuando las pensiones sean tardías y rácanas, cuando nos
convenzan de que necesitamos seguros privados para garantizar nuestras
vidas, entonces se habrá acabado la crisis.

Un buen día del año 2014, cuando hayan conseguido una nivelación a la baja
de toda la estructura social y todos —excepto la cúpula puesta
cuidadosamente a salvo en cada sector—, pisemos los charcos de la escasez o
sintamos el aliento del miedo en nuestra espalda; cuando nos hayamos
cansado de confrontarnos unos con otros y se hayan roto todos los puentes
de la solidaridad, entonces nos anunciarán que la crisis ha terminado.

Nunca en tan poco tiempo se habrá conseguido tanto. Tan solo cinco años le
han bastado para reducir a cenizas derechos que tardaron siglos en
conquistarse y extenderse. Una devastación tan brutal del paisaje social
solo se había conseguido en Europa a través de la guerra. Aunque, bien
pensado, también en este caso ha sido el enemigo el que ha dictado las
normas, la duración de los combates, la estrategia a seguir y las
condiciones del armisticio.

Por eso, no solo me preocupa cuándo saldremos de la crisis, sino cómo
saldremos de ella. Su gran triunfo será no sólo hacernos más pobres y
desiguales, sino también más cobardes y resignados ya que sin estos últimos
ingredientes el terreno que tan fácilmente han ganado entraría nuevamente
en disputa.

De momento han dado marcha atrás al reloj de la historia y le han ganado 30
años a sus intereses. Ahora quedan los últimos retoques al nuevo marco
social: un poco más de privatizaciones por aquí, un poco menos de gasto
público por allá y voilà: su obra estará concluida.
Cuando el calendario marque cualquier día del año 2014, pero nuestras vidas
hayan retrocedido hasta finales de los años setenta, decretarán el fin de
la crisis y escucharemos por la radio las últimas condiciones de nuestra
rendición.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada
donde brotan anillos de una hierba sombría.
En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,
para siempre es de noche: para siempre es de día
 

MIGUEL HERNANDEZ